Son regard allait d’un côté et de l’autre, ne sachant où se fixer. Sa main tendue en avant. Très attentive. Soudain, elle s’arrêta. Là, elle l’avait vue. Là, un peu cachée sous les hautes herbes. La fleur parfaite. Avec des petites clochettes bleues. Et un papillon dans les cheveux. Elle tendit la main. Le papillon s’envola, la fleur céda. Un peu de sève coula de la tige décapitée. Les clochettes tintaient silencieusement au bout des doigts de l’enfant. La belle trouvaille fut ajoutée au bouquet. La plus belle des fleurs. Elle la contempla longtemps, fascinée par les petits pistils blancs qui dépassaient.
Et là ! Celle-là ! Magnifique ! Il me la faut ! L’enfant avance la main. Pose délicatement le bout de ses doigts sur la tige palpitante. Attend. Regarde les jolis pétales rouges qui dansent dans l’air du matin, un air frais et mélodieux. Serre. Un peu plus fort. Tire un coup sec. Tout tremble, jusqu’aux racines. La fleur en trophée rejoint les autres en valse colorée.
Le temps d’arriver à la maison, la moitié a fané. L’autre pend. Malgré l’eau froide. Les pétales ont ramolli. La tige toute faible se courbe de tristesse. Un rayon de soleil caresse ses joues flétries.
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